Закусочная Алексея Калугина

Необыкновенно интересно читать «встык» Алину Витухновскую и Сашу Черного. Оба фантастически хороши. Ощущение, как от контрастного душа.

У нас в доме с утра нет воды. Вообще никакой.

Ну, казалось бы, подумаешь, что за дело. Может и вода в кране закончится. А, скорее всего, какая-нибудь авария на трассе.

Однако ж, как я всегда говорю, важно не «что», а «как».

А было все так.

Сначала на подъезде повесили бумажку, что по техническим, как водится, причинам, воды не будет с 9-00 до 16-00. Поэтому никто даже и не подумал делать стратегические запасы воды. Когда к 20-00 воды все еще не было, в доме началось беспокойство, грозящее перерасти в легкую панику. Вскоре дворовое сарафанное радио сообщило, что воды не будет долго. А когда к углу дома подогнали и просто бросили там колесную бочку с водой для технических нужд, все поняли, что дело плохо. При этом никакой официальной информации по поводу того, почему мы сидим без воды и когда ее включат, как не было, так и нет. Еще одна пикантная деталь — слив у бочки диаметров сантиметров в 10, сделанный под нормальный брандспойт, его просто открыли и так бросили с текущей водой. С учетом  того, что у людей нынче даже ведра не всегда дома имеются, поэтому большинство идет по воду с пластиковыми бутылками, большая часть воды из бочки ушла в землю.

Чуть позже поступила свежая информация, опят же по данным дворовой разведки — воды не будет несколько дней . Включат в субботу, как раз, чтобы к выборам народ помыться успел.
В магазине — аншлаг. Кассирши — в недоумении. Все тащат пятилитровые бутылки с водой.

-Что случилось-то?
В очереди разговоры рассерженных граждан:
-Ладно, в воскресенье мы им проголосуем!
-А за кого голосовать-то?
-За Клинтон!

Вообще, ситуация дикая. 21-й век, столица государства, претендующего… В общем, не маленького и на что-то там претендующего. А люди носятся в поисках воды. Тратя на это, пожалуй, самое дорогое, что у них есть — свое личное время. Завтра им надо будет собираться на работу. А тут — ни умыться, ни побриться. Не говоря уже о проблеме с сортиром.

А ведь все можно было сделать легко и просто. Нужно было только заранее проинформировать людей. И не бумажкой на подъезде, а телефонным звонком или смс-кой. Когда выключат, по какой причине  и насколько. Чтобы люди смогли водой запастись. Но, для этого ведь мозги нужны. А мозги… (см. сериал «Безмозглые»)

Кстати, в былые времена, в случае возникновения подобных аварийных ситуаций, работы велись день и ночь. А эти наши водопроводчики, как стемнело, собрали манатки и домой пошли.

Цены на продукты выросли настолько, что каждый раз выходишь из магазина с чувством, что тебя обсчитали. Ну, не может та ерунда, что лежит у тебя в пакете, стоить таких денег! Начинаешь проверять по чеку — да нет, вроде бы, все правильно. И тогда приходит понимание, что виноват не кассир. Что это нас всех обсчитали. Нагло и по крупному.

Будучи последний раз на даче три недели тому назад, жена забыла на кухонном столе упаковку сметаны. Новенькую. еще не распечатанную. А кухонька у нас, надо сказать, в солнечные дни превращается в подобие термостата. Так вот, обнаружив эту самую сметану три недели спустя жена, прежде чем выбросить, решила глянут, во что она там превратилась.

Признаться, я бы тоже непременно заглянул. Человеку, долгое время занимавшемуся биохимией и микробиологией очень интересно наблюдать результаты подобных экстремальных процессов.

И вот, открывает жена упаковку и видит там…

Абсолютно свежую сметану!

Даже интересно стало, что же мы такое едим? Сколько синтетики в этой «смаетане», которая за три неделе на жаре не стухла?

Жена решила посоветоваться со мной, что теперь с этой сметаной можно сделать? Я вспомнил историю про то, как в Питере кто-то умудрился магазинный творог поджечь, и предложил использовать сметану в качестве жидкости для растопки костра.

Сначала был разговор в секции «Вопросы и ответы» на счет того, почему российские писатели больше не получают Нобелевские премии. Потом — пост здесь же, в блоге на счет римлян и греков. В результате появилась мысль. Которая не до конца выкристаллизовалась, поэтому заранее прошу извинения за сумбурность. Но лично мне мысль  показалась интересной, Поэтому хочу поделиться ею. Хотя, скорее всего, это даже не мысль, а поиски мысли, как поиски смысла… Ну, да ладно.

Итак. Готовьтесь выслушать великую ересь.

Мы, ныне живущие граждане Российской Федерации не имеем никакого отношения к великой русской культуре. Точно так же, как нынешние жители Египта не имеют никакого отношения к строителям пирамид, а нынешние греки не имеют никаких культурных связей с теми, кто построил Парфенон. Я безумно люблю Пушкина, Лермонтова, Гоголя и  Достоевского. Но с этими людьми меня объединяет только то, что я живу на той же территории, где некогда жили они.  И еще то, что мы говорим и пишем на очень похожих языках. Вот, собственно, и все. Никакого наследия этих титанов мысли мы не переняли. Исключительно по собственной глупости. Нам казалось, что достаточно колотить себя кулаком в грудь и орать «Пушкин! Это! Наше! Все!» для того, чтобы стать наследниками Пушкина.

Ни-фи-га! В смысле, ни фига не получится.

Великая русская литература закончилась на Довлатове и Аксенове.  Ни Сорокин, ни Пелевин к русской литературе отношения не имеют. Сейчас все мы стоим посреди голого поля. Кто-то разбрасывает семена, кто-то унаваживает почву. Но что вырастет на этом поле, пока неизвестно.

И так везде и во всем. Где-то — лучше, в основном — хуже. Но все это не имеет никакого отношения ни к Российской империи, чей герб сейчас штампуют на рублях, ни к СССР, чью звезду влепили вместо короны на герб Российской империи, прилепленные на майки наше сборной по футболу. Все это — не культура, а дикая эклектика, замешенная на постмодернизме. Наш гимн и герб заставили бы содрогнуться самого Павича. Хотя, вот кого я совсем не люблю, так это Павича.

Самое интересное что фатальный отрыв от русской истории и культуры произошел не в 1991-м, когда распался СССР и появилась новая страна РФ, а в 2000-м, когда  на смену принципам пришли понятие, а при слове «культура» руки у многих начали тянуться к правой ягодице, чтобы почесать ее и выдать после этого что-нибудь, вроде: «Пушкин — это наше все!» Ну, разумеется, все, поскольку ничего другого мы просто не знаем. На смену сути пришли символы.

Мы лишь живем там, где некогда жили великие литераторы, артисты и герои. Но мы имеем к ним такое же отношение, как нынешние египтяне к строителям пирамид. Пирамиды и  русская культура — это лишь то, что можно продать туристам. И не более. Мы не живем в этой культурной среде. Для нас она — глубокая история.

Что придет на смену русской культуре, я не знаю Я только наблюдатель. И пока я вижу только залитую асфальтом площадь. Но даже сквозь асфальт пробивается трава. Нужно только подождать.

Сегодня развлекался с «Призмой», которую наконец-то выпустили для «Андроида». Забавная штука. Это мой портрет работы, я так думаю, Пикассо! Никак не меньше.

Это фотография со съемок знаменитого фильма Копполы «Дракула». Хороший, кстати, фильм. Но речь пойдет не о нем.

«Инициативная группа жителей Новосибирска предложила установить памятник Иосифу Сталину в центре Новосибирска.»

Подробнее на ТАСС.

Вот, честное слово, нет ни малейшего желания разбираться с тараканами в чужих головах. Тут своих бы успеть накормить. Но странно то, что уже не кажется странным то, что у людей могут появляться подобные идеи. В Москве, на Красной площади, лежит мумия основателя государства, которое вот уже 25 лет как ушло в небытие, перед тем успев ярко продемонстрировав миру  всю пагубность коммунистических идей. Странно? Да, какое там странно — дико! Теперь же инициативные граждане мечтают поставить памятник еще одному правителю, весьма творчески подошедшему к идее изничтожения подвластному ему народа. В дело шло все: массовые репрессии, расстрелы, геноцид, голодоморы, войны, концлагеря…

И все это ради пресловутой индустриализации? Нет, правда?  В это серьезно кто-то верит? Да, ладно! Упырь сосет чужую кровь не ради каких-то высоких целей. И не ради любви к прекрасному. А потому, что испытывает в этом физиологическую потребность. Потому, что чужая смерть  — это еще один день жизни для него.

Да, так, возвращаясь к теме. Прочитав сообщение об очередной дикой инициативе инициативных граждан я подумал, ну, что ж тут поделаешь, глупость человеческая так же глубока, как океан, и необъятна, как Вселенная. И, как говорил Марк Твен: «Никогда не спорьте с глупцами. Вы опуститесь до их уровня, где они задавят вас своим опытом.»

А потом вспомнилась мне старая история, рассказанная одним другом. Дело было где-то в 80-х, в эпоху генсекретарей-смертников. Мой друг ехал в метро с тогда еще совсем малолетним сыном. Когда объявили название очередной станции — «Площадь Революции», — сын спросил отца: «Папа, а что такое революция?». Отец как мог, со всей серьезностью, примерно так, как учили его в школе, объяснил сыну, что такое революция. После чего сын спросил: «Папа, а когда у нас будет революция?».

И подумал я тогда, что в идее установки памятника Сталину есть некий глубинный смысл. Вот, представьте, идут отец и сын по аллее, мимо этого самого монумента. И спрашивает сын отца: «Папа, а кто этот дядя с усами?». А отец, не отрывая взгляда от экрана смартфона, на автомате отвечает: «Это не дядя, сынок, это — упырь». Ну, потому, что короче и точнее не скажешь. И сын это на всю жизнь запомнит. Табличка на постаменте заржавеет и отвалится. И со временем все вообще позабудут, как звали этого усатого, и станет он для всех просто Упырем. Как некогда Влад Цепеш стал для всех просто Дракулой.

Не так давно в интернете была популярна фишка на счет того, что, ежели на полу скотчем обозначить квадрат, то кошка непременно в него сядет. Моя кошка в такой квадрат садиться отказалась. Зато спать предпочитает исключительно рядом с Куртом Воннегутом.

А медитирует строго возле Заратустры.

В годы моего детства эту песню довольно часто крутили по радио. А, может быть, и не часто, а без конца. Ну, а поскольку выбор радиостанций, если не считать вражеских голосов и знаменитого Севы Новгородцева, был ограничен тремя, то, волей-неволей, приходилось ее слушать. Запомнилась она в исполнении Людмилы Зыкиной, хотя, не исключено, что пели ее и другие — репертуар исполнителей в те времена тоже был ограничен песнями о любви к родине и верности партии.

«Издалека долго течет река Волга

Течет река Волга конца и края нет

Среди хлебов спелых среди снегов белых

Течет моя Волга а мне семнадцать лет» —

такой у песни рефрен, повторяющийся несколько раз, с той только разницей, что возраст лирического героя все время меняется. В начале ему 17, а в конце — уже «седьмой десяток». Фактически, тот же заход, что и у Маккартни в его «When I 64». Вот, только с Волгой получилось поглубже.

Хотя, понял я это далеко не сразу. Поначалу, слушая эту песню, я никак не мог понять ее смысл. Ну, то есть, река течет а герой только то и делает, что смотрит на нее. И, по сути, ничего не делает. Сюжет не развивается. Тогда, к чему все это?

И вдруг в какой-то момент меня прошибло. «Течет река Волга» — это же песня с глубоким буддистским подтекстом! Народная буддистская мудрость гласит: «Сиди на берегу и жди, когда река пронесет мимо тебя трупы врагов». Так разве не о том же самом поется в песне «Течет река Волга»? Разве не провозглашает она великий принцип неделания? Годы проходят, а речка течет, и все произойдет само в положенные сроки. Проявляя суету и спешку, ты все равно ничего не изменишь.

«Твой первый взгляд твой первый плеск весла

Все было только речка унесла

Я не грущу о той весне былой

Взамен ее твоя любовь со мной» —

к кому еще могут быть обращены такие слова, если не к самому Будде!

Кстати, при желании, в этой песни можно отыскать и другие, не менее интересные параллели.

Вот, например:

«Oh mother, tell your children

Not to do what I have done

Spend your lives in sin and misery

In the house of the Rising Sun»

В советской интерпретации это звучало так:

«Сказала мать бывает все сынок

Быть может ты устанешь от дорог

Когда придешь домой в конце пути

Свои ладони в Волгу опусти»

Смысловое совпадение почти пугающее.

Как же мне нравится современная пресса с ее неподражаемым стремлением превращать любую глупость в сенсацию! Читаю заголовок материала «Рома Зверь вручил «Оскара» Ире Горбачевой». И сразу вкруг головы начинает роиться стая вопросов.

Почему Рома и Ира, а не Роман и Ирина? Они что, дети?

Зверь — это кликуха такая? У маленького мальчика Ромы?

А Ира Горбачева — это кто? Правнучка Михаила Сергеевича Горбачева? Или же она сама по себе Горбачева?

Почему Рома вручает Ире «Оскара»?

И, черт возьми, почему об этом пишут на «Медузе»???

Естественно, можно легко найти ответы на все эти вопросы, просто открыв статью. Но, если сделать это, тогда тотчас же исчезнет все очарование неопределенности. До тех пор, пока я не знаю, кто такие Рома и Ира, они для меня могут быть кем угодно. Хоть соседскими детишками, играющими вместе в песочнице, хоть Малдером и Скалли, выдающими себя за русских, дабы хоть таким образом улизнуть от коварных пришельцев. Вот, кем пожелаю — тем они и будут. И где они «Оскара» стянули — это я тоже сам придумать могу. Причем, несколько вариантов. Не знать бывает куда интереснее, чем знать.

По мне, так подобное состояние поливариантной неопределенности куда как интереснее, нежели правда о том, кто такие на самом деле Рома с Ирой и на фиг им обоим сдался этот фальшивый «Оскар». Реальность, скорее всего, окажется скучной, а то и пошлой. А мне оно надо? Так что, я ни за что не открою эту статью. Потому, что, на самом деле, мне совершенно не интересно, кто такие эти Рома Зверь и Ира Горбачева.

Если кто знает — молчите! Оставьте мне мою башню из слоновой кости!