То и дело возникает позыв написать о том, что происходит на российско-украинской границе, а так же по обе стороны от нее.
В смысле, не о том, что именно происходит — об этом информации и так предостаточно, а у меня никаких своих конфиденциальных источников нет, — а о своих впечатлениях от всей это вакханалии, крепко отдающей горячечным бредом. Но всякий раз останавливала мысль о том, что выглядеть это будет невообразимо глупо.
Ну, в самом деле, какой смысл с умным видом пытаться доказывать себе самому, что ты умеешь отличать черное от белого, плохое от хорошего, а правду от лжи? Объяснять тоже самое кому-то другому еще глупее. Потому что всякий здравомыслящий человек, разумеется, понимает, что происходит и кто за все это в ответе.
Нет, в самом деле, неужели кому-то еще что-то непонятно?
В школьные годы, где-то в начальных классах, помнится, читали мы все один рассказ. Ни автора — какой-нибудь Гайдар или Бонч-Бруевич? — ни названия его я не помню. А, вот, сюжет запомнился очень четко. Быть может, потому что даже тогда, несмотря на крайне юный возраст и тотальную идеологическую обработку, которая нынешней не чета, история вызывала, ну, просто дикий смех. По мнению преподавателей, включивших рассказ в программу, он должен был учить нас патриотизму, верности родине, долгу и т.п. Нам же, мальчишкам, ситуация, описанная в рассказе, казалась верхом идиотизма.
История следующая. Возвращаясь поздно вечером, уже в темноте, домой, автор вдруг услышал плач, доносящийся из кустов. Заглянув за кусты, он увидел плачущего мальчика. Оказалось, что днем ребята играли здесь в войну. Мальчика поставили возле кустов, как часового. И забыли про него. Закончив игру, все разошлись по домам, а он так и стоял возле куста, на своем посту, который не смел покинуть без приказа. Никакие уговоры на мальчика не действовали. Он был уверен, что должен оставаться на посту, пока его не сменят. Чтобы спасти несчастного ребенка, автору пришлось бегать по ночным улицам в поисках настоящего военного, который смог бы приказать мальчику оставить пост и отправляться домой спать.
Рассказ невероятно пафосен, дидактичен и глуп. Потому что, если герой этого рассказа не мог отличить игру от реальности, ему требовалась помощь не военного, а психолога. Нормально развитые, психически здоровые дети понимают эту разницу гораздо лучше взрослых. В игре, ёлы-палы, все не по-настоящему. На то она и игра, чтобы имитировать определенные ролевые модели. «Имитировать» — здесь главное слово. Потому что имитация — это всего лишь условность, которая не должна абсолютно соответствовать реальности. Эта условность помогает легко, быстро и безболезненно выйти из имитационной модели. Достаточно сказать: «Я вне игры!» — и, все игровые правила мгновенно становятся недействительными.
Как не странно сейчас, куда не кинешь взгляд, повсюду натыкаешься на людей, взрослых, обличенных властью людей, которые ведут себя в точности как герой этого глупого рассказа. Они самозабвенно играют свои роли, не замечая, или делая вид, что не замечают, что это уже не игра. Что у них в руках настоящее оружие. Кровь льется настоящая. И смерть тоже приходит, по-настоящему. Для них это по-прежнему игра.
Может быть, потому что смерть приходит не к ним, поэтому они и не могут поверить в ее реальность?
Или же, они, на самом деле, дебилы?
Но, почему мы, в таком случае, просто наблюдаем за их дурацкими играми, делая вид, что нас это никак не касается? А кого-то ведь даже вдохновляет эта безумная вакханалия. Кто-то с радостью принимает участие в кровавом гиньоле.
Распихивая друг друга локтями, Буратины строятся в очередь, чтобы поменять Азбуку на автомат. Чтобы потом счастливо прижать его к груди и занять свое место на посту. С которого их уже никто никогда не сменит. И сказать «Я вне игры!» уже будет нельзя. Потому, что это уже не игра.
Честное слово, я просто не понимаю, что происходит?
Что стало с людьми?