Сегодня всеми любимому писателю, отцу-прародителю гонзо-журналистики Хантеру Стоктону Томпсону стукнуло бы 83 года, если бы 15 лет назад он не вышиб себе мозги выстрелом из своего любимого револьвера
Smith & Wesson сорок пятого калибра.
Если бы он дожил до 83-х, то, скорее всего, навсегда завязал с наркотиками и пил только минеральную воду. Потому как, мир, в котором мы живем сегодня, во сто крат безумнее того, каким видел его в своих галлюциногенных фантазиях и блестяще описал Хантер Томпсон.
«Пресса — банда жестоких пидоров. Журналистика — это не профессия или ремесло. Это дешевая забегаловка, прибежище всех посланных на хуй писак и неудачников — потайной вход в отхожее место жизни, гнусная, истекающая мочой маленькая дырка, которую просмотрел инспектор по строительству, но достаточно глубокая для пьяниц, отползающих с тротуара и мастурбирующих над ней, как шимпанзе в клетке зоопарка»